谶言尚在耳际，和当事者的死讯纠缠成一种近乎生锈的气味。

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那通“大不敬”电话之后有段时间，黎簇才从九门的情报网里截获齐秋的死讯。九门第三代，也会死得如此悄无声息，是吗。他眼前晃过几张面孔，却没有打捞到特别年轻的那一张。

人总是要死的——这话是他自己说的。

如果你可以不死，你是否愿意忍受之外的不公平——苏万老早跟他提过这个问题。

死了，就公平吗。

“你不会死的。”齐秋骑在他身上时说过。

谶言尚在耳际，和当事者的死讯纠缠成一种近乎生锈的气味。

“……那是八爷留在京郊山间一座五猖庙的百万雄师。”电话那头苏万还在慢条斯理解释何苦大冷天跑去山里露营，卫生纸用完偏赶上队友拉稀，好一个凄凄惨惨戚戚，就听几步开外传来杨好的声音，“别贫嘴了，真有百万雄师，怎么没一个知道上厕所送纸来的！”

“正经鬼不窜稀。”苏万抽空埋汰他。

黎簇鼻子里轻笑一声，高声接过话头：“鬼又不拉野屎！在人家地盘胡说八道当心遭报应。”那不是，齐家法脉才能用的吗？脚踩干冷松针，他回想起一双脚无声领路的情形。东西伯利亚，相似的针叶林，相似的冷空气，那个和自己几乎同龄的声音说——

“这里人迹罕至，所以我建了一座小庙。”

“出家人啊？这么好心肠。”黎簇不无尖刻地踢飞一颗鳞片层层炸开的松塔，与此同时，痛感也如出一辙地炸开在他尚未痊愈的膝盖。

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